"No puede llamarse hombre aquel que se encerró en la oscuridad de su infortunio y no dejó resquicio para que se cuele un az de luz en su ensombrecida habitación. No puede llamarse hombre aquel que ha dejado de mirar la luna y de agradecerle su existencia a las estrellas. No puede llamarse hombre aquel que a bajado los brazos siendo joven y se enterró en el día a día y se dedicó a fingir que vive cuando en realidad murió."

En un punto, es cierto, lo admito
hubiera querido que
solo hayas sido producto de una neurosis fuerte
de la cual ni siquiera era consciente.
Pero después de ese momento confirmé todo
vos marcaste mi vida
para siempre.
Y voy a poder vivir con eso, no me duele.
Por momentos te sigo deseando como el primer día.
Pero ahora sé donde puedo encontrarte
Y va a ser en los lugares más hermosos a los que pueda viajar.
Mi alma lo sabe.
Espero la tuya también.

. Sobrevolar .

Cuánta belleza han implorado mis ojos, cuántos olores de otro mundo, cuántas noches observando solo el universo, naturaleza viva. Cuando creía que la tormenta me llevaría consigo, me arrebataría el alma. Ahí estabas amarrándome al suelo del mismo cielo para volar un sueño imposible, que ha terminado solo en el plano físico, porque ese sueño se las ingenio para prenderse de lo invisible que es el alma.

Cuánto ha brillado mi voz conectando un rió con un cielo plagado de estrellas.

Cuánto ha podido mi alma abrazar la esencia misma de la verdad

Ahora debo volar en este presente lleno de sensatez aunque gratitudes, mi corazón necesita saber que si, que vale la pena pasar esta lluvia y que cuando menos lo espere ese relámpago va a iluminar este silencio.

Cuánto debo agradecer a las personas que ya no están  que me han enseñado el camino que no debía seguir. Cuándo podré seguir expandiendo mi percepción del hecho mismo de existir... Ir más allá, siempre más allá...

Y te espero para contarte esto y tantas otras cosas que no puedo expresar con palabras, porque solo mis ojos saben como han de mirarte.

Todo este paso en la vida va ser el camino para elegirte y serás mi compañía en libertad, mi ternura mas preciada.

(500) Days of Summer

I love The Smiths.

Por un lado quiero olvidarla pero por otro sé que es la única persona en todo el universo que podría hacerme feliz 

Baila, baila, baila - Haruki Murakami

-El caso es que a veces, cuando estoy contigo, el aire se enrarece como en la Luna

- En la Luna no hay aire -señalé yo-. Simplemente, no hay aire en su superficie, así que…

-Sí- siguió ella en voz baja. Yo no sabía si estaba ignorándome o si no me había oído, pero ese modo de hablar me puso nervioso -. Se enrarece. Tengo la sensación de que respiras un aire completamente diferente del que yo respiro.

El gran Hotel Budapest

Ya ves… todavía hay destellos tenues de la civilización que quedan en este matadero bárbaro que una vez fue conocido como la humanidad. De hecho eso es lo que ofrecemos en nuestra modesta, humilde e insignificante... ¡oh, mierda!

Y así mi vida comenzó con el entrenamiento como conserje bajo el mando estricto de M. Gustave H. Muchos de los clientes más valiosos y distinguidos del hotel venían por él. Me convertí en su alumno y él iba a ser mi consejero y guardián. También así fue como conocí a Agatha.

-Es tan encantadora, ¡tan encantadora!
-¿Está coqueteando con ella?
-Sí. 

Creo que su mundo había desaparecido mucho antes de su llegada. Pero he de decir, sin duda alguna, que mantuvo la ilusión con maravillosa gracia. 

Haruki Murakami

Este amor me conducirá a algún sitio. No puedo impedir que esta fuerte corriente me arrastre. Ya no tengo elección. Tal vez me lleve a un mundo especial que jamás he conocido. A un lugar lleno de peligros, quizá. Donde se esconda algo que me inflija una herida profunda, mortal. Tal vez pierda lo que poseo. Pero ya no puedo volver atrás. Sólo puedo abandonarme a la corriente que discurre ante mis ojos. Aunque me consuma entre las llamas, aunque desaparezca para siempre.” 

– Sputnik, mi amor (Haruki Murakami)

Her - Escrita y dirigida por Spike Jonze.

- Bueno, estaba pensando que no tenemos fotografías juntos. 
Y esta canción podría ser como una fotografía. Que nos captura en este momento de nuestra vida juntos. - Me gusta nuestra fotografía. - Puedo verte en ella. - Estoy en ella.

Es como si estuviera leyendo un libro y es un libro que amo profundamente. Pero ahora lo leo muy lentamente. Así que las palabras están muy separadas y el espacio entre las palabras es casi infinito. Aún puedo sentirte a ti y a las palabras de nuestra historia. Pero es en este espacio infinito entre las palabras que me estoy encontrando a mí misma. Es un lugar que no existe en el plano físico. Es donde está todo lo demás que ni siquiera sabía que existía.

- Sin importar cuanto lo quiera, ya no puedo vivir en tu libro. - ¿Adónde iras? - Sería difícil de explicar. Pero si alguna vez llegas ahí ven a buscarme. Nada nos separaría jamás. - Jamás he amado a alguien de la forma que te amo a ti. - Yo tampoco. Ahora ya lo sabemos.

Querida Catherine. He estado sentado aquí pensando en todas las cosas por las que quiero disculparme. Todo el dolor que nos causamos mutuamente. De todo por lo que te culpé. Todo lo que necesitaba que fueras o dijeras. Lamento eso. Siempre te amaré por qué crecimos juntos. Y me ayudaste a ser quien soy. Solo quería que supieras que siempre habrá una parte de ti dentro de mí. Y estoy agradecido por eso. En quien sea que te conviertas y donde sea que te encuentres en el mundo te envió mi amor. Eres mi amiga hasta el final. Con amor, Theodore. Enviar.

Julio Cortázar

Julio Cortázar nació en Bruselas el 26 de Agosto de 1914, de padres argentinos. Llegó a la Argentina a los cuatro años. Paso la infancia en Bánfield, se graduó como maestro de escuela e inició estudios en la Universidad de Buenos Aires, los que debió abandonar por razones económicas. Trabajó en varios pueblos del interior del país. Enseño en la Universidad de Cuyo y renunció a su cargo por desavenencias con el peronismo. En 1951 se alejó de nuestro país y desde entonces trabajó como traductor independiente de la Unesco, en París, viajando constantemente dentro y fuera de Europa. En 1938 publicó, con el seudónimo Julio Denis, el librito de sonetos ("muy mallarmeanos", dijo después el mismo) Presencia. En 1949 aparece su obra dramática Los reyes. Apenas dos anos después, en 1951, publica Bestiario: ya surge el Cortázar deslumbrante por su fantasía y su revelación de mundos nuevos que irán enriqueciéndose en su obra futura: los inolvidables tomos de relatos, los libros que desbordan toda categoría genérica (poemas-cuentos-ensayos a la vez), las grandes novelas: Los premios (1960), Rayuela (1963), 62/Modelo para armar (1968), Libro de Manuel (1973). El refinamiento literario de Julio Cortázar, sus lecturas casi inabarcables, su incesante fervor por la causa social, hacen de él una figura de deslumbrante riqueza, constituída por pasiones a veces encontradas, pero siempre asumidas con él mismo, genuino ardor. Julio Cortazar murió en 1984 pero su paso por el mundo seguirá suscitando el fervor de quienes conocieron su vida y su obra. 

Los Reyes (1949) 
Bestiario (1951) 
Final de Juego (1956) 
Continuidad de los parques 
No se culpe a nadie 
Las armas secretas (1959) 
Los premios (1960) 
Historias de Cronopios y de Famas (1962) 
Instrucciones para subir una escalera 
Historias de Cronopios y de Famas 
Conducta en los velorios 
Rayuela (1963) 
del capítulo 7 
del capítulo 68 
Todos los fuegos el fuego (1966) 
La vuelta al día en ochenta mundos (1967) 
la máquina para leer Rayuela y otras historias 
62/Modelo para armar (1968) 
Último round (1969) 
La prosa del Observatorio (1972) 
Libro de Manuel (1973) 
Octaedro (1974) 
Alguien anda por ahí (1977) 
Territorios (1978) 
Un tal Lucas (1979) 
Lucas, sus pudores 
Quremos tanto a Glenda (1980) 
Deshoras (1982) 
Nicaragua tan violentamente dulce (1983) 
Los autonautas de la cosmopista (1983, escrito con Carol Dunlop) 
Divertimento (1986) 
El Examen (1986) 
Diario de Andrés Fava (1995) 
Adiós Robinson (1995) 

Jaime Sabines

Te quiero como para invitarte a pisar hojas secas una de estas tardes. Te quiero como para salir a caminar, hablar de amor, mientras pateamos piedritas. Te quiero como para volvernos chinos de risa, ebrios de nada y pasear sin prisa las calles. Te quiero como para ir a los lugares que más frecuento, y contarte que es ahí donde me siento a pensar en ti. Te quiero como para escuchar tu risa toda la noche. Te quiero como para no dejarte ir jamás. Te quiero como se quiere a ciertos amores, a la antigua, con el alma y sin mirar atrás.

Rayuela - Cáp. 21 - Cortázar

"Crevel desconfía y lo comprendo. Entre la Maga y yo crece un cañaveral de palabras, apenas nos separan unas horas y unas cuadras y ya mi pena se llama pena, mi amor se llama mi amor... Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos y Jano es de golpe cualquiera de nosotros. Todo esto se lo voy diciendo a Crevel pero es con la Maga que hablo, ahora que estamos tan lejos. Y no le hablo con las palabras que sólo han servido para no entendernos, ahora que ya es tarde empiezo a elegir otras, las de ella, las envueltas en eso que ella comprende y que no tiene nombre, auras y tensiones que crispan el aire entre dos cuerpos y llenan de polvo de oro una habitación o un verso. ¿Pero no hemos vivido así todo el tiempo, lacerándonos dulcemente? No, no hemos vivido así, ella hubiera querido pero una vez más yo volví a sentar el falso orden que disimula el caos, a fingir que me entregaba a una vida profunda de la que sólo tocaba el agua terrible con la punta de pie. Hay ríos metafísicos, ella los nada como esa golondrina está nadando en el aire, girando alucinada en torno al campanario, dejándose caer para levantarse mejor con el impuso. Yo describo y defino y deseo esos ríos, ella los nada. Yo los busco, los encuentro, los miro desde el puente, ella los nada. Y no lo sabe, igualita a la golondrina. No necesita saber como yo, puede vivir en el desorden sin que ninguna conciencia de orden la retenga. Ese desorden que es un orden misterioso, esa bohemia del cuerpo y el alma que le abre de par en par las verdaderas puertas. Su vida no es desorden más que para mí, enterrado en perjuicios que desprecio y respeto al mismo tiempo. Yo, condenado a ser absuelto irremediablemente por la Maga que me juzga sin saberlo. Ah, dejame entrar, dejame ver algún día como ven tus ojos.

    Inútil. Condenado a ser absuelto. Vuélvase a casa y lea Spinoza. La Maga no sabe quién es Spinoza. La Maga lee interminables novelas de rusos y alemanes y Pérez Galdós y las olvida enseguida. Nunca sospechará que me condena a leer a Spinoza. Juez inaudito, juez por sus manos, por su carrera en plena calle, juez por sólo mirarme y dejarme desnudo, juez por tonta e infeliz y desconcertada y roma y menos que nada. Por todo eso que sé desde mi amargo saber, con mi podrido rasero de universitario y hombre esclarecido, por todo eso, juez. Dejate caer, golondrina, con esas filosas tijeras que recortan el cielo de Saint-Germain-des-Prés, arrancá estos ojos que miran sin ver, estoy condenado sin apelación, pronto a ese cadalso azul al que me izan las manos de la mujer cuidando a su hijo, pronto la pena, pronto el orden mentido de estar solo y recobrar la suficiencia, la egociencia, la conciencia. Y con tanta ciencia una inútil ansia de tener lástima de algo, de que llueva aquí dentro, de que por fin empiece a llover, a oler a tierra, a cosas vivas, sí, por fin a cosas vivas".

Llamarte Amor.

Cuántas veces decidimos abandonar
Cuántas veces me despedí de tus labios
Y resulta que una fuerza extraña
nos vuelve a juntar.

Debilidad que
nos hace cada vez más aliados.
Más cómplices de algo que 
no tiene un por qué.
Debilidad que me aflige saber 
que no quiero morirme
sin un día poder
llamarte "amor".

Moonrise Kingdom

-¿Por qué siempre usas binoculares? -Me ayuda a ver las cosas más de cerca. Incluso si no están muy lejos. Finjo que es mi poder mágico. -Eso suena a poesía. -Los poemas no siempre tienen que rimar, ya sabes. Sólo se supone que sean creativos.

Admito que sabíamos que íbamos a tener problemas. Esa parte es verdad. Sabíamos que la gente estaría preocupada. Y aún así huimos de todos modos. Sin embargo, algo también sucedió, que no lo hicimos a propósito. Cuando nos conocimos mutuamente, algo nos pasó.

Feliz cumpleaños a un grande !

Gabriel García Márquez, nacido en Colombia, es una de las figuras más importantes e influyentes de la literatura universal. Ganador del Premio Nobel de Literatura, es además cuentista, ensayista, crítico cinematográfico, autor de guiones y, sobre todo, intelectual comprometido con los grandes problemas de nuestro tiempo, en primer término con los que afectan a su amada Colombia y a Hispanoamérica en general. Máxima figura del realismo mágico, es en definitiva el hacedor de uno de los mundos narrativos más densos de significados que ha dado la lengua española en el siglo xx. Entre sus obras más importantes se encuentran las novelas Cien años de soledad, El coronel no tiene quien le escriba, Crónica de una muerte anunciada, La mala hora, El general en su laberinto, El amor en los tiempos del cólera, Memoria de mis putas tristes, el libro de relatos Doce cuentos peregrinos, la primera parte de su autobiografía, Vivir para contarla, y sus discursos reunidos, Yo no vengo a decir un discurso.

Lo más cuerdo y loco de la vida

Entendiendo que sólo podemos recordar el pasado, y tratando de ganarle al tiempo. Pude por primera vez recordar cada segundo, cada aroma, cada sonrisa, cada chiste, cada mirada... cada caricia. De un tiempo en el que me enamoré. Y puedo sentirlo como si fuese hoy. Puedo lograr en mis sueños un efecto mariposa, en cual retrocedo cada día, hasta llegar a vos. Puedo hablarte y tenerte en frente mío, mirándome, con esa mirada que sólo puede reflejar el amor.
Y de repente vos estás ahi,
Puedo recordar hasta el más pequeño detalle.
En una especie de habitáculo. Estamos ahí los dos riéndonos, persiguiendonos, jugando a ser niños que se necesitan el uno al otro.
Jugando a que el tiempo realmente no existe, ilusamente queriendo frenar el universo en un instante de paz.
Frente a esto solo puedo decir que si, hubo un tiempo en el que amé, y amé con todo lo que eso implica. Frenando el mundo con un beso, viajando a lugares inciertos con la imaginación. Prometiendo que ese sentimiento no se desvanecería jamás.
Y frente a tanta realidad, sólo puedo sostener que si, sé lo que es el amor. Y eso me llena de felicidad, porque el amor juega a todo o nada. El amor nos vuelve completamente indefensos. Y haberlo arriesgado todo por un ser, es lo que considero más cuerdo y loco de la vida.

Todavía...

Todavía creo en el AMOR a PRIMERA RISA

El viejo tópico humano.

“Pero en el fondo sé que todo es falso, que estoy ya lejos de lo que acaba de ocurrirme y que como tantas otras veces se resuelve en este inútil deseo de comprender, desatendiendo quizá el llamado o el signo oscuro de la cosa misma, el desasosiego en que me deja, la instantánea mostración de otro orden en el que irrumpen recuerdos, potencias y señales para formar una fulgurante unidad que se deshace en el mismo instante en que me arrasa y me arranca de mí mismo. Ahora todo eso no me ha dejado más que la curiosidad, el viejo tópico humano: descifrar.”


JULIO CORTAZAR _ UN CRONOPIO

El arte de escribir

Hace un tiempo largo ya, que dejé de escribir, ¿Por qué? No lo sé, sentí que la inspiración no me lo reprochaba y tampoco me hice tantos cuestionamientos, ni planteos sobre el tema… Si al fin y al cabo (pensé), estoy bien así.

Pero algo me pasa al releer mis escritos. Algo nostálgico, algo melancólico.

Me rodea la tentación de dejarme embrollar nuevamente por  palabras que, sin querer, se tornan mágicas.

Hace mucho tiempo no experimento esa fusión entre el corazón y las palabras; entre la conciencia y la utopía; entre lo real y lo metafórico; entre lo cuerdo y lo no tan cuerdo.

Recuerdo que, no muy lejos la escritura fue mí pasión; PASIÓN que lleva tiempo, entrega y principalmente lleva dicho de otro modo: mucho SENTIR.

Es una pasión que te gratifica infinitamente lo más hondo de tu ser.

Por lo tanto he decidido dejarme llevar, dejarme “hechizar” nuevamente con mi gran delirio y pasión que no es más, ni menos que: el arte de escribir.

El amor que me sumerje.

Y sin siquiera una acepción sobre el futuro, me quedo viendo el sol caer...

Me quedo viendo como una parte de mi SER se perfecciona apasionadamente... Observando como una paz inesperada me abraza y me anda alrededor constantemente...

Si hay un motivo por el cual todavía sigo en pié, es por la estructura de ese sol; que supo brindarme todos sus destellos, superar tomentos para posarse a mi lado, que entiende mis mas profundos sueños como si fueran suyos...

Creo haber encontrado por fin en el diván esa estrella que tanto esperé

Tengo la sensación de una simbiosis, que nos apoya mutuamente hasta llegar a ser uno.

Dos almas fusionadas por el destino, y por ciertas fuerzas que nos acercan a cada instante.

Puedo asimilar el sentido mágico de la ternura con la que llena mis días.

La dulzura que respiro cuando se acerca...

Tengo la dulce visión de que llego el instante en el que comienzarían a cumplirse mis sueños, sus sueños que ya son parte de mi universo...

Explicar el amor que me sumerje, con palabras me resulta tan difícil e imposible...

Gracias mi dulce sol

I don't Feel

quisiera volar más allá, eso espero...

En donde no me alcanze el dolor, en donde la vida no me encuentre.

En donde solo se aprecie la nada misma, esa nada que no te hace planteos, ni preguntas, ni te pide concluciones.. porque solo es un papel vacío.

Donde el fuera-de-juego sea evidente...

ahí quisiera ir para por fin abandonar los sueños...

ahí quisiera volar donde nadie pueda robarme el corazón pues ya no lo tendré.

de vez en cuando añoro existir en la nada para no existir.

DE VEZ EN CUANDO quisiera no sentir